Эта боль без причин, нам подарок богов, 
И возможность увидеть мерцание света,
На копытах рассветных речных скакунов,
Унесенных порывом, осеннего ветра. 

Это только листы, опадающих снов,
Это только слова, что не знают прощаний,
Это время проводит обманчивый шов,
Как цыганка, манит обещанием тайны. 

Это лишь витражи, разбросали рассвет,
Многоцветием пятен и прожитых судеб,
Ничего кроме света в узоре том нет,
Ничего кроме света, и дальше не будет.

Феликс Комаров